Par un concours de circonstances dont je tairai les détails, je me suis retrouvée au concert de BB Brunes. Une distraction qui n’est plus de mon âge, quand on voyait les charmantes têtes blondes qui peuplaient l’AB Club ce soir-là, gentiment occupées à siroter leurs sodas sans vrai sucre (si tous les concerts étaient comme ça, les sponsors brassicoles feraient faillite), mais à laquelle je me suis rendue sans trop d’animosité. Parce que, allez, j’aime encore bien BB Brunes. Que celui qui n’a jamais fredonné inconsciemment leur Gang me traite de midinette.

Et même si ça n’accrochait pas l’oreille aussi efficacement, il y aurait toujours une autre motivation, la curiosité sociologique. Dans le genre étude de cas passionnante, voilà une soirée qui en impose… Principal acteur de ce spectacle : le public et son enthousiasme délirant. Il me semblait avoir été confrontée à suffisamment de situations d’hystérie pour ne plus sourciller devant ce genre de manifestation, et j’en suis néanmoins restée coite. Comprenez bien que j’imagine parfaitement les cris perçants qui vrillent tout naturellement l’atmosphère en d’autres lieux semblables et pourtant radicalement différents (Justin Timberlake à Forest National, pour prendre un exemple bateau)… Mais au club de l’AB ? Ceux censés beugler le plus fort sont les expats british bien imbibés, pas les frêles représentants de nos grands collèges. Lire la suite »

Récemment Peter Von Poehl était en concert sur une place bruxelloise. J’avais prévu d’y emmener des amis qui, pour sûr, allaient adorer la mélancolie du Suédois blond. Quelle ne fut pas ma surprise, donc, quand ils m’abandonnèrent, avec pour seule explication ce jugement lapidaire, mais intraitable : C’est nul, on se casse.

Me voilà donc seule, ébahie, avec toute a fin du concert pour cogiter cette pensée : M’enfin ! Comment est-ce possible ? Ils adorent Damien Rice !

En guise de première étape sur la voie de la sagesse et des réponses satisfaisantes aux grandes questions de la vie, il y a ce constat : j’ai beau être au courant que la musique est bien trop vaste, belle et complexe pour entrer dans de petite case, rien à foutre, j’effectue sans cesse des catégorisations… Du rangement par analogie sans lequel j’aurais énormément de mal à m’y retrouver, en fait. Ici, en l’occurrence, on a ouvert le tiroir que, faute de mieux, j’appellerais musique pour filles. Lire la suite »

C’est bien connu, les filles adorent les types gentils. Les mecs attentionnés, serviables, toujours à l’écoute, pleins d’humour. Ceux qui ramènent des fleurs, vous inventent des petits surnoms craquants, et écrasent ostensiblement une larme devant n’importe quelle comédie romantique avec Hugh Grant.

N’importe quoi.

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Vous les connaissez, vous les croisez régulièrement dans les salles de concerts : lui, c’est le mec qui se démène au premier rang, les yeux brillants, l’applaudissement prompt, la voix rauque à force d’hurler son enthousiasme. Un vrai fan. Elle, c’est la fille qui se démène au premier rang, les yeux brillants, l’applaudissement prompt, la voix rauque à force de couiner son enthousiasme. Une groupie.

N’allez pas me taxer de paranoïa féministe, on le pense tous. L’égalité c’est bien joli, mais devant nos musiciens préférés, on l’oublie. Moi la première, j’intègre cette différence fondamentale de traitement dans mes observations quotidiennes, à peine embarrassée à l’idée qu’on me traite probablement avec le même mépris amusé quand, avec les copines, on glousse un peu en matant le cul du bassiste.

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